Canto Funeral en el Jardín Japonés (Cuento)
Ha pasado tiempo sin aparecer por Blogger, pero ahora he vuelto con el siguiente relato, sobre el cual espero sus comentarios. Esa noche la iba a matar. No hay derecho que haya seres como ella que sólo aportan belleza al mundo, sin tener ninguna responsabilidad por su existencia, mientras que a sólo dos cuadras el borracho que hurga en la basura por la noche pase las tardes sentado en la vereda, mostrando su pierna derecha, la que tiene la úlcera diabética purulenta, de color morado y cubierta de costras blanquecinas, de modo que los peatones le pasen monedas para el vino en caja del que se alimenta. No era posible que cada día los visitantes se olvidaran de todo lo demás y se maravillaran de su color, de su gracilidad al desplazarse, de su casi ingrávida manera de ir de un lugar a otro, de su perfecta armonía con el entorno, como si hubiera formado siempre parte del jardín, de la fuente de agua, y del molino de madera, que sin su presencia no parecían tener significado. Y eso sin menc